Oda a la tortilla

O sol del antro procedente,
divino disco que surges de las llamas;
manos primorosas te dan forma
con tridente de oro y espátula de plata.
Tubérculo humilde de forma y color vulgares
una hoja cortante te convierte en láminas blancas
que mezcladas con la célula dorada del huevo
devienes en gratísima esperanza.
En continente férreo os espera
en cantidad medida, más bien parca,
el zumo transparente de la oliva
que con su ardiente calidez su color cambia.
De la paila candente un perfume sale
y los lares se impregnan de sutil fragancia,
y llegan inconfundibles por conocidos
hasta todos los residentes de la casa.
Van llegando a la cocina lentamente
guiados por el instinto de su pituitaria
y la abuela, cual heroína invicta,
defiende su propiedad con una vara.
Cual los moradores del Egipto antiguo
que en torno al sol danzaban
así las famélicas legiones
admiran el disco y a la abuela ensalzan.
Siéntanse en torno a una mesa
con las armas dentarias preparadas
para dar buena cuenta entre todos
de aquella exquisitez, manjar de hadas.
No temáis estómagos inconformes
que siempre encontraréis bien preparada
a Poto, a quien dedico con cariño,
estos pobres versos, de su aniversario la jornada.